EXCESIVA PRIMAVERA

La primavera ha llegado con su despiegue de luz, intensidad y exaltación; desbordando los sentidos de sensaciones, abrumando al alma con tanta estimulación. La primavera ha llegado, y yo confieso -oh pecado, oh rareza, oh distorsión-, que no me gusta la primavera, así cual suena; para mi tranquila existencia es demasiada emoción. Me abruman los pájaros piando constantemente; la luz que otorga a las cosas brillante color; la invitación a hacer cosas que no se pueden; la alegría desmedida sin ton ni son. Bueno. Ya lo dije. No me gusta la primavera. Llamadme loca, rara, lo que me queráis llamar. Y vosotros, entre estornudos y conjuntivitis disfrutad de la primavera, sin más.

...COMO A TI MISMO

¿Merecerá la pena tanto sacrificio? ¿Alguna vez alguien lo agradecerá con creces? ¿Preparará la vida una recompensa? ¿Se multiplicarán tal vez los panes y los peces? ¿Merecerá la pena el amor, la renuncia, vivir perennemente dentro del corsé? ¿Se desintegrará un día la paciencia? ¿Lo que hoy no tenemos lo podremos tener? A veces me pregunto, cuando todo está claro, cuando ya sé seguro que dos y cuatro son tres, cuando sólo hay un camino y no lleva hasta Roma, me pregunto qué pasa conmigo, y yo qué. A veces me pregunto: ¿Te preguntas tú acaso? ¿Sientes las mismas dudas y los mismos por qué? ¿Nunca te desesperas, nunca sucumbes? ¿Supiste ya que cinco más cinco no son diez? A veces me pregunto, pero no hallo respuesta, mi mente imagina, crea, puede volar y ver, pero mi cuerpo, ay, mi cuerpo... con mi cuerpo qué pasa, mi cuerpo qué.

MICROPOEMA

Se acabó el amor:

recuperó la vista.

................................

................................

28 de Febrero, día de Andalucía

Me siento orgullosa de ser andaluza. No son sólo palabras. Me siento orgullosa de verdad, afortunada. Es algo que me gusta mucho. Agradezco al azar tal coincidencia. Me gusta como somos (en general), nuestra manera de hablar, nuestra herencia senequista, nuestro arte, nuestros poetas, nuestra gastronomía. Me siento orgullosa y contenta de ser andaluza, pese a tantas cosas que puedan no gustarme, y a tantas cosas que nos quedan por lograr.Pese a muchos despropósitos de sus gobernantes, pese a la fiesta de los toros (de la que me avergüenzo), pese a que siga habiendo mucha incultura, pese a los tópicos de siempre y a los nuevos tópicos.

Hace vientinueve años se celebró el primer referendum por la autonomía andaluza. Yo era muy jovencita, pero lo viví con mucha emoción, y escribí este poema la noche antes, que hoy me gusta rescatar del cajón y compartirlo con vosotros. Por cierto, perdimos ese referendum, y tuvimos que esperar un poco más para lograr la autonomía. Eran otros tiempos , en los que la palabra Andalucía se mezclaba con otras palabras como libertad, ilusión, esperanza.....En el camino se han perdido cosas, claro que sí, pero también otras se han ganado, y hoy quiero, en estos tiempos tan diferentes a aquellos, brindar también por Andalucía. Porque mi amor por mi tierra sigue siendo el mismo. Ahí va el poema: REFERENDUM ANDALUZ ( 28 DE FEBREO 1980) Se quedó callá la noche a la espera del futuro, y todo se tornó espera. Y todo se tornó vida... ¡la espera del andaluz que por fin caminaría! Nadie canta en esta noche, no suena la guitarra mía, sólo se oye una voz, y es la voz de Andalucía. Verde viene la esperanza en esta noche feliz, verde viene, y viene blanca, blanca y verde, ¡libre al fin! Callando la voz poeta y llorando de emoción; ante la espera se queda congelao el corazón. Andalucía, poeta, currante y cantaora es hoy tierra de esperanza de esperanza soñadora. Y tengamos el camino, el camino que tengamos, ya estamos todos unidos, ya todos unidos estamos.... Escuchar : Poetas andaluces. Poema de Rafael Alberti. Animación JG Juguera. Recita el poeta; canta Jarcha:

http://www.youtube.com/watch?v=vX-1NlKiYgU

---------------------------------------------------------------------------------------------------------

Especialmente dedicado a Antonio Angel Ligero,artista, fotógrafo y sobre todo músico,componente de Jarcha, grupo musical onubense, andaluz, que tan presente estuvo en aquellos especiales años, y que tan presente sigue estando. Y que me encanta.

Antonio Ángel es también bloguero (Imágenes de Huelva) y visitante de este blog, lo cual le agradezco.

Gracias a él y a Jarcha por su arte, sus canciones y su actitud en nuestra pequeña o gran historia.

14 DE FEBRERO

Es el amor el mayor de los trastornos, que produce pensamientos obsesivos; es el amor la seducción de un veneno: un estropicio. Es el amor un día a día fatigoso, un agotamiento, una resaca; un estado alterado de la mente: una pasada. Es el amor elevar a una persona a la categoría de única en el mundo, como si lo demás no fuera bello: sucumbo. Es el amor lo que nos hace frágiles, vulnerables, ilusionados, niños; lo que nos hace reír y llorar: un peligro.

ENREDO

No sé cuando, dónde, o de qué manera, se desanudarán los nudos de esta enredada madeja. Si vendrá un mago y hará chin pun, ¡fuera! Si un hada la desliará con santa paciencia. No sé, cuándo, cómo, pero sé que alguna vez nos reiremos de lo que hoy nos parece enorme, y veremos liliputiense, diminuta, lejana, la carrera de obstáculos que hoy nos paraliza. No sé cómo , ni cuando, pero sé que un día saltaremos, y correremos tontamente por las calles, en las mañanas de invierno; pisaremos los charcos, tiraremos los paraguas porque mojarnos será anecdótico... Y el tiempo será nuestro aliado, y los dioses estarán de nuestra parte, y los pájaros se pararán en nuestra ventana porque olerán la felicidad. Y no nos cansaremos de reír, ni de leer, ni de cantar, ni de escribir.... No sé cómo ni cuándo, ni de qué manera... pero sé que será.

MI UNICORNIO AZUL

Mi Unicornio Azul ayer se me perdió cuando comprendí que la vida es limitada, que a veces duele, que no todo tiene solución, que todo lo que empieza acaba; cuando comprendí que las calabazas nunca se convierten en carrozas, cuando dejamos de celebrar el siete de enero, cuando supe que los reyes magos vienen de Occidente, que las cosas que se rompen se pueden pegar pero ya nunca serán las mismas...

Lo dejé pastando y desapareció el día que se me quedaron pequeños mis vaqueros gastados y los sueños de mi adolescencia, y el poster del Che acabó doblado en el trastero, cuando aprendí a hablar de nóminas y de impuestos, caundo comprendí que ni los políticos ni los curas nos iban a salvar de nada,que en todos los minutos del día hay millones de personas sufriendo en el mundo, cuando vi defrauda a tanta gente que creyó en ideales....

Y yo no tengo más que un Unicornio Azul, que se evaporó cuando en el pasillo frío de un hosptal supe que mi padre partiría a un viaje sin retorno, cuando mi perra Bruma se fue de mi lado, cuando al fin me convecí de que no todo lo que se desea puede hacerse realidad , y que los relojes no dan tregua; cuando supe que las apariencian no engañan porque son puro teatro , y que nadie dice toda la verdad, cuando aprendí a disimular el llanto...

Cien mil o un millón yo pagaré por recuperar todo el tiempo del mundo para jugar y reír, por hacer la canción más bella, por volver a jugar con Tichu al parchís;por tomar el sol sin sentir la prisa interna, por perder el tiempo sin saber que lo pierdo, por sentir; por volver a vivir la primera vez, y la segunda, y la tercera; por un beso, una palabra, una guerrilla....

Mi Unicornio Azul se me perdió ayer en los amigos que se alejaron, en los muertos que dajamos de llorar, en las parejas amigas que acabaron de abogados y con los besos convertidos en insultos, en las ciudades contaminadas por unas monedas de oro, en los discos de Silvio que dejé de comprar, en los libros que prestamos y nos devolvieron sin leer, en los poemas que rompí sin que nadie los leyera, en los desencuentros cotidianos...

Mi Unicornio Azul se fue con las batallas que perdí, con las palabras que no dije; se fue el día que mi hijo me pasó en altura y dejó de contármelo todo...

Mi Unicornio Azul se me ha perdiod ayer, se fue...

.......................................................................................

A tí, Uunicornio, amiga, por ser siempre azul.

Escuhar la canción:

http://www.youtube.com/watch?v=-C3IbdjGbaM&hl=es

SAN SEBASTIAN

La niña se despertaba con el sonido de los cohetes y se iba flechada a despertar a su padre. Se metía en la cama acurrucadita a su lado, y no tenía que decirle nada, papá ya sabía a lo que venía. Como todos los años, el día de San Sebastián, él le contaba el cuento que había inventado para ella. Ella se quedaba embobada oyéndolo, ya sabía el principio y el final, pero su padre cada año decía palabras diferentes, cambiaba algunas cositas, no era como los cuentos leídos, que siempre eran exactamente iguales una vez y otra.Este cuento era un cuento vivo. Los niños del cuento de San Sebastián crecían cada año al igual que lo hacía ella. Y cada año empujaban el carrusel de las fiestas del barrio alto para ganar un dinerillo con el que sacar a su perro de la perrera municipal. Y al final siempre lo sacaban, y el perrillo se ponía loco de conteto, y cuando pasaba el santo los niños veían la procesión con el perro, y compraban palmitos.... Al llegar al final del cuento, mamá los llamaba para desayunar y vestirse, había que ir a ver la procesión. Y la niña se agarraba a su padre, calentita, bajo la manta, y le pedía que otra vez le contara el cuento, no quería salir de la guarida donde tan bien se encontraba... Pero había que levantarse, y salir, y ya en la calle el frío de enero le enfriaba la nariz, y veían al santo, y papá le contaba ahora otra historia, la de verdad de San Sebastián bendito, triste pero suavizada historia, de flechas que le traspasaban el pecho a un santo que no parecía sufrir mucho, porque iba muy arropado por la gente de Huelva que le vitoreaban y aclamaban. Y luego, buscar en los palmitos las famosas "abuelas". A la niña nunca le entusiasmó su sabor, pero le encantaba encontrarlas, era tan trabajoso llegar hasta ellas, quitando capa tras capa de palmito, todos juntos alrededor de la mesa de camilla de la abuela Luz, con el brasero de cisco y el olor a romero quemado... Pasaron los años y los años, y los años, y otro viente de Enero en la misma, aunque cambiada ciudad, la niña que ya no era una niña, escuchaba los cohetes desde su ventana y recordaba a su padre que ya no estaba, y su voz cálida y sabia en la mañanas de Enero... Y supo, que por mucho tiempo que pasara, nunca olvidaría esos días de su infancia , porque se habían grabado en su corazón con la mayor fuerza que existe, mayor que la fuerza del hierro candente, mayor que la fuerza que imprime el mar en las rocas: la fuerza del amor, del cariño, de la ternura

AIRES NUEVOS

Todos los relojes del mundo se han parado en Obama. Todo el viento del mundo sopla en dirección a Obama. Televisiones y webs se tiñen de Obama. En los cinco continentes reina por un día Obama. Las brújulas del planeta Tierra señalan a Obama. La energía de muchas mentes se instauran en Obama. El mundo parece esperar algo de un hombre llamado Obama. Aires nuevos en este día revolotean sobre Obama. El sol al salir hoy hizo un guiño

a las palabras de Obama. Ojalá sea cierto que cambien el rumbo de este planeta, hombres y mujeres llamados Obamas...

SOL DE INVIERNO

Lluvia seca, sol de invierno. Un día tras otro día... Lluvia seca:

¡desencuentro! Sol de invierno: ¡alegría! Sentimientos, sensaciones, complicidad, empatía. Lluvia seca: no me moja; Sol de invierno: me acaricia. Palabras encadenadas que forman una poesía. Uno empieza, otro sigue, creación, juego, fantasía. Lluvia seca, sol de invierno, un día tras otro día...

ALEJARME

Me desgarra alejarme en la mañana fría. Un paso, otro paso... Y ya está: ya me he ido. Me desgarra, y me alejo. Mi cuerpo me obedece: un paso, otro paso... guardo las llaves, nos vemos. Otra vez desgarrada. Ya me he ido de nuevo. En la mañana fría. Como tantas mañanas... que suman ya infinito. Como un actor que espera salir al escenario; y da un paso, y otro paso... ya está, ya es otro, ¡actúa! Me voy. Comienza el acto. Y finjo, y me coloco el disfraz que me toque. Y ya está. Y ya me he ido. La mañana está fría.

YA VIENEN LOS REYES...

Ya vienen los Reyes..... Las calles están abarrotadas de gente, las luces de la Navidad brillan con las gotitas de agua de lluvia , creando una atmósfera invernal y un poco irreal, llena de vida. Me gusta regalar. A diferencia de muchos de mis amigos y amigas, de mis compañeros, de mis conocidos, de los que hablan por la tele y por la radio, que ven solamente en estos días consumismo a destajo, que se quejan de la incomodidad de buscar regalos, del gasto que conlleva, etc, a mí me gusta regalar, y me gusta elegir el regalo que pueda hacerle ilusión a cada uno, y pienso que tampoco hay que gastar tanto, un regalo puede ser muy barato si se quiere, incluso gratis (una foto, un poema...) y no por eso va a ser peor recibido, sino, a veces, todo lo contrario. Sí, sí, lo confieso. Voy a contracorriente: me gusta la Navidad, me gusta regalar, me gustan las calles llenas de gente, y me gustan, sobre todo los Reyes Magos. Y aún creo en ellos. Ya vienen los Reyes.... El día cindo de Enero me parece el día más bonito del año. Los Reyes son el símbolo de la infancia, el símbolo de la inocencia y de la magia por excelencia. Los que nos negamos a crecer del todo y seguimos creyendo en los Reyes, disfrutamos viendo esa cabalgata llena de luces y de alegría. Los ojos de los niños, brillando en la noche, esperando ilusionados el paso de Baltasar, me parece y me ha parecido siempre una de las imágenes más bonitas que he contemplado. Si yo fuera pintora, haría un cuadro que reflejara dicha escena. ¿Quién no recuerda cuando era un niño, la ansiosa y feliz espera de esa noche, cuando poníamos agua para los camellos, y juntábamos las zapatillas en un rinconcito, y nos íbamos prontito a la cama, y no nos podíamos dormir de los nervios....? ¿Quién no recuerda la sensación de despertar por la mañana, madrugando más que nunca, y abrir los ojos, y ver los regalos...? Porque no eran simples regalos, eran mucho más que eso, eran la confirmación de que habíamos sido buenos, de que los Reyes existían, de que las cartas habían llegado a Oriente, de que Melchor, Gaspar y Baltasar habían entrado por el balcón... ¿Quién no recuerda el sentimiento de sentirse querido, el amor en los ojos de papá y mamá, el compartir la alegría con los hermanos, con los vecinos, con los primos...? Ya vienen los Reyes Magos.... Que sean generosos con los niños y con los hombres de buena fe, con los aún conservan la fantasía, con los soñadores, con los que no han crecido del todo, con los que siempre serán un poquito niños....

DOSMILNUEVE

Comienza un nuevo año del calendario cristiano. Y aquí seguimos, de milagro, los seres humanos. Aún no hemos roto -poco falta- el planeta. Ni nos hemos ido -nos iremos- a hacer puñetas. Llega, nada más y nada menos, que el dosmilnueve. Plena crisis en la economía, el sistema se muere. La tele basura impera. En los semáforos negritos. Y mujeres que mueren a manos de sus mariditos. Vuela la tecnología ( llegó la Wii a mi casa). Operaciones con láser, sin abrir y sin gasas... Aunque hay corridas de toros, cada vez somos más los que no festejamos semejante atrocidad. Pese a todo, se consiguen más derechos humanos. No se rían, miren atrás, recuerden a los troyanos. No me acusen de optimista, y piensen en positivo. Sólo así, a la vida, le sacaremos partido. Queda mucho por hacer, muchísimo, claro que sí. Lo más espiritual queda aún por venir. Que se caigan los templos , solo veneremos uno: El ser humano integral (desde el santo hasta el capullo). Comienza el dosmilneve, cuando tiren los petardos, manden energía limpia y positiva bien alto... al mundo, al aire, al cielo. Yo la estaré enviando. Que la energía no se pierde, la iremos canalizando. (Miro a mi gato:el pobre no sabe nada de ná. Pero vive muy feliz, sabe que hoy comerá. Tiene alfombra nueva,y se siente muy querido. ¿Qué falta le hace saber, que el año casi se ha ido...? ) Pues bien, ya comienza un nuevo año en el calendario. Y aunque sea un día completamente arbitrario, reciban miles de besos, de abrazos y de amor. Os lo mando de verdad. Nos vemos. De corazón.

FELIZ NAVIDAD....

Feliz Navidad al castañero que decora de humo mi calle; a los que pasan con compras en la mano, a los que están malitos y no salen. Feliz Navidad a los pudientes, a los que no llegan a fin de mes, a los parados. A los que se dejan el coche olvidado; a los que circulan torpemente. Feliz Navidad a los consortes que rutinariamente se soportan; a los solteros empedernidos, y a los viejos que nunca olvidaron su primera historia. Feliz Navidad al decadente, al animoso, al pesimista, al despistado... Al gato que duerme en mi tejado. Al facha, al comunista, al indiferente. Feliz Navidad a los recien casados, a las parejas de hecho, a los reincidentes; a los hijos de padres separados, a los padres de hijos imprudentes. Feliz Navidad a los perritos abandonados cruelmente en las cunetas. A los que comen para reventar, a los anoréxicos, a los de las dietas. Feliz Navidad a los que sufren, a los hambrientos, a los olvidados; a los que no tienen un techo para dormir, a los perseguidos, a los despreciados. Feliz Navidad a los inmigrantes, a los consejeros y diputados. A los que recolectan la vid y el trigo. A los que están jubilados. Feliz Navidad a los niños, a los Reyes Magos, que son tres; a los que creeen en ellos, y a los que no creen, y a los que quisieran creer... Feliz Navidad a los enamorados, y a los que el amor jamás les cegó; a los que sufren por amor, a los desengañados, a los que comienzan a sentir una pasión. Feliz Navidad a los gitanos, a los negros, a los blancos, a los rojos; a los que los imbéciles consideran despojos; a los que llevan el don, a los tuteados. Feliz Navidad a los antiguos, a los modernos, a los frikis, a los puretas; a los que bailan el vals con pajarita; a los que se mueven al hip-hop en discotecas. Feliz Navidad a los que piensan, a los que escriben, a los poetas; a los que día a día, a través de vuestros blogs me regalais vuestra presencia y vuestras letras...

LIBERTAD

Te podrás apoderar del aire que respira, de su tiempo, de sus noches y sus días; darle gato por liebre, diseñarle los planes, trazarle lo conveniente. Pero no te podrás apoderar de su pensamiento. Podrás secuestrarle las amigas y amigos, el pan que se come, darle de la sopa boba; configurar su mundo, sentarle a la mesa a la hora fijada, que te diga que sí a todo. Pero no podrás cambiar sus sueños. Le podrás ordenar el plan de vida, arrebatarle la libertad de movimiento, crearle sentimientos de culpa dejarle sin espacio, hacerle ver lo negro blanco, husmear en su rastro como un detective. Encorsetarle, e, incluso, incluso, hacerle creer que todo va bien... Pero no podrás, nunca nunca, controlar lo que siente.

DESAJUSTE DE CUENTAS

Él y ella son dos rectas paralelas, que se van tornando rectas secantes, que en algún momento se cruzarán inevitablemente. Él y ella son dos trenes que siempre estuvieron desajustados, pero que en alguna estación un día coincidirán irremediablemente. Él y ella son la ola y la orilla, que se cruzan sin tenerse pero en un futuro vendrá un gran tsunami y se devorarán salvajemente. Él y ella son dos signos de interrogación que no hallan una frase a la que acotar, pero surgirá una pregunta que unirá a los dos perfectamente. Él y ella son dos países fronterizos, con las fronteras cerradas, pero llegará la paz y caerá el muro y pasarán de un país al otro los besos.

TODOS

Ciegos, mutilados, sordos y mudos, deambulamos todos por la misma calle, que a quien no le falta el pan le falta el hambre... Hoy, día 3 de diciembre, es el día internacional de los discapacitados. Discapacitados/capacitados somos todos.

HUELVA, LA GRAN CONTAMINADA

El pasado jueves un buen puñado de onubenses salimos a la calle para volver a decir lo mismo que ya hemos dicho tantas veces. Que estamos cansados de vivir esta injusta situación en la que día a día respiramos los humos tóxicos que salen por las chimeneas de las fábricas. Que estamos cansados del muro de hormigón y gases contaminantes que nos separa de nuestra ría, que nos condena a ser una ciudad maldita, que nos impide tener la idiosincracia marinera que nos corresponde.

Que estamos cansados de abrir las ventanas por las mañanas para ventilar, y tener que cerrarlas porque nos da miedo lo que entra.

Que estamos cansados de llevar por la mañana a los niños al colegio, y que algunos días, la primera bocanada de aire que les entra en la calle dé miedo. Que estamos cansados de convivir con esa alucinante y surrealista balsa de fosfoyesos que sigue creciendo cada día, como un monstruo devorador que nunca se sacia.

Que estamos cansados de vivir con la duda de por qué en Huelva hay tantas enfermedades, y que nadie responda. Que estamos cansados de que nadie nos oiga, de que los políticos de Huelva no hagan nada, pero nada nada, por salvarnos de tanta injusticia, que se tapen los oidos, que se echen las culpas unos a otros, que ignoren, que desvien la atención a temas menos importantes, que digan que no hay tanta contaminación, que defiendan lo indefendible.

Que estamos cansados de que los medios de comunicación de Huelva nos ignoren. No estábamos todos en la manifestación, por supuesto que no. No estaban los que tienen intereses directos, ya sean económicos, ya sean políticos, ya sean de influencia. No estaban los conformistas, los que se quejan pero no hacen nada. No estaban los ocupados, los de "me hubiera gustado ir, pero es que ese día....". No estaban los remilgados:"yo, mientras halla partidos políticos por enmedio...".

También hay muchos que no estaban físicamente, pero que apoyan y son conscientes. No estábamos todos, evidentemente, pero estábamos (lo digo en el buen sentido de la palabra, sin prepotencia, que nadie se ofenda...) LOS MEJORES.

Y el tiempo nos dará la razón. Pondrá a cada uno en su sitio. Estoy convencida de que Huelva pasará a ser considerada, con el tiempo, uno de los mayores delitos ecológicos, una ciudad negra. Pero para eso hace falta tiempo, tiempo, tiempo.....Y entonces los que hoy callan, los que hoy defienden, los que hoy toleran, ya estarán a buen recaudo, y no sentirán la culpa. Y los que hoy hablamos, pedimos, suplicamos, tal vez no lleguemos a verlo. Pero no importa. Habremos prestado nuestra voz y un cachito de nuestra energía por algo que consideramos justo. Es suficiente.

AU REVOIR

Me alegró haberte conocido aunque se hayan movido los cimientos, de mi mente , de mi corazón, de mi entendimiento... Fui un placer conocerte, te lo juro aunque aún no haya comprendido que extraño sufrimiento es encontrar rosas, sin haberlas pedido. Hasta la vista, pues, que te vaya bonito, que la vida te trate justamente, yo plancharé tu recuerdo bien dobladito, después de lavarlo convenientemente. Recuerdos a tus ojos, saludos a tus manos, cuando llegues no escribas, ni llames, ni pienses, que yo ya tu recuerdo lo habré dado a una ONG , muy dignamente.

TU SONRISA

Tu sonrisa me pierde como le pierde a un niño una noche de feria una chuche prohibida, y me pierde, y me pierdo, y luego no aterrizo; me quedo en tu sonrisa colgada de su luz, desarmada, vencida. Tu sonrisa me pierde como le pierde al viejo el sol del invierno en la mañana clara; y me pierde y me pierdo, y me quedo en las nubes, soñolienta y templada, lejos de la realidad de las cosas concretas. Tu sonrisa me pierde como le pierde al joven la calle, la aventura, la mujer y la noche, y me pierde, y me pierdo y vivo ese presente, en el instante me quedo

sin ansias y sin prisas,

sin ayer ni mañana.

LA HUMANIDAD AVANZA

Naciste negro, y por ello, fuiste esclavo.

Naciste negra, y trabajaste hasta la extenuación.

Naciste negro, y no tenías derechos.

Naciste negro, y por querer ser igual que el blanco, te mataron.

Naciste negra, y sufriste castigos corporales.

Naciste negra, y servías a la blanca señorita.

Naciste negro, y fuiste insultado, humillado.

Naciste negro, y sufriste el apartheid, la segregación...

Naciste negro, y te negaron una vida digna.

Naciste negra, y te trataron como a un animal.

Naciste negro, y viviste con miedo al kukusclan.

Naciste negra, y temiste por el futuro de tus hijos.

Naciste negro, y te llamaban negro despectivamente..........................................

......................................................................

.....................................................................

.......................................................................

........................................................................

Naciste negro, y fuiste Presidente de los Estados

más poderosos del planeta Tierra:

La Humanidad avanza (aunque a veces no lo parezca).

Enhorabuena, humanos!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

I ENCUENTRO DE VERDES ESCRITORES Y ESCRITORAS

Ayer tuvo lugar en Moguer (pueblo hermoso, mágico) el I Encuentro de Verdes Escritores y Escritoras , con el lema "ECOLOGÍA, PENSAMIENTO Y LITERATURA", organizado por la Fundación y Casa Museo Zenobria y Juan Ramón Jiménez, con el propósito de impulsar una lectura ecocrítica.

Pienso que si en algún lugar hace falta ser ecocrítico, es aquí , en Huelva, ciudad castigada cruelmente por la industria química desde los años sesenta.

Llegamos prontito. No llegué sola gracias a que Juanmi me acompañó. Nos dió tiempo a deambular un rato por la casa de Juan Ramón, ver su dormitorio , el lugar en el que escribía, su baño, sus libros, en fin, ese lugar que ya tendría magia sólo por haber vivido él allí durante su infancia y juventud, pero que además es una casa preciosa en sí misma.

Había un ambientazo en la casa en la mañana de ayer. Da gusto ver un lugar tan cargado de cultura y de letras, y a la vez tan vivo: en el patio, recitaban poemas de Juan Ramón un grupo de gente, otro grupo visitaba la casa con un guía que les iba explicando. También había una exposición de pintura de Overli, que se inauguró justo antes de empezar el Encuentro nuestro.

Justo en esa inauguración conocí a mi amigo Félix, al que sólo conocía a través del blog y de correos electrónicos, y al cual admiro porque escribe super bien. Tenía muchas ganas de verlo en persona y me encantó compartir con él ese rato. Por cierto, era tal cual me lo imaginaba (se me olvidó comentártelo, Félix).

Luego, subimos a la parte de arriba de la casa, y comenzó el acto. El organizador , Jose Manuel Alfaro, lo hizo todo muy bien, y es una persona amable, cercana, y desde aquí le agradezco que contara conmigo para este evento.

Luego fueron (fuimos) leyendo por orden, sobre el tema que nos ocupaba. Unos se centraron más en el verde naturaleza que tenemos más cercano (salió muchas veces Doñana) , otros fueron más críticos.Fue un rato muy agradable e interesante.

Los dos poemas que yo leí, fueron claramente de denuncia por la situación NO-VERDE que vive mi ciudad: "Resignación" y "Mi Huelva tenía una ría". Tal vez a algunos pudo parecerles duros.

Por cierto, repartieron un librito con poemas de todos los participantes. El acto continuó por la tarde y noche, pero yo tenía obligaciones familiares y no pude quedarme.

Antes de irnos, nos tomamos una cervecita con Félix (que leía a las cinco de la tarde y por lo tanto, no pude asistir a su lectura) , y con mis amigos Meli, Carlos (que forman una pareja super linda), Noli y Monte que me acompañaron y arroparon en esa mañana, y con los que compartí un rato muy agradable. Ole la gente buena. Mil gracias por ir.

Como podéis ver por los enlaces, nos juntamos cuatro blogueros...

Espero que esta iniciativa y otras parecidas tengan su efecto, y poco a poco nos vayamos concienciando y reclamemos y pidamos justicia en un tema tan importante.Verde, que te quiero verde.....

LA CLAVE, QUERERSE UNO MISMO

Últimamente pienso mucho en la manera o las maneras de ser feliz, o mejor dicho, medianamente feliz o razonablemente feliz, o simplemente de sentirme a gusto... Quizás por eso, el otro día , ojeando una revista me llamó la atención la siguiente frase: ".....mi felicidad depende de mí, y mi pareja me puede ayudar, pero no es responsable ni único artífice de la misma...." Y pienso, que un pensamiento tan simple, que debería ser tan evidente y tan natural, y la cantidad de energía que gastamos por no aceptar ésto, o por haber crecido creyendo en tópicos, o porque nos contaron demasiados cuentos....

Además, la palabra pareja puede también sustituirse por hijos, padres, amigos, etc. etc. , la idea es que el único responsable de la propia felicidad es uno mismo. Y recupero una frase y un poema, ambos los escribí hace tiempo.

......

Ahí va la frase:

La libertad está en uno mismo. Lo demás son sólo pequeños obstáculos para la verdadera realización, pero nunca verdaderas cárceles. Las verdaderas cárceles son las interiores, y sus cerraduras son las más difíciles de abrir.

Y ahí va el poema:

Y me pueden encerrar,

que yo siempre voy conmigo

y en mí tengo libertad....

A LUIS VIDOSA, MI PADRE

Se acerca el 29 de Mayo, en esta semana que empieza será el aniversario del nacimiento y de la muerte de mi padre. El mismo día, sí. Mi padre nació y murió el mismo día, es decir, murió el día de su cumpleaños.

Mi padre, una persona importantísima en mi vida, se fue hace ahora quince años. El tiempo pasa y todo lo suaviza, pero él siempre está y estará en mí.

Esto que cuelgo a continuación lo escribí un día después de que muriera, entre lágrimas que no me dejaban ver el papel. Hoy me apetece compartirlo con vosotros como un pequeño regalo a él en el día de su aniversario.

A LUIS VIDOSA, MI PADRE 30 mayo de 1995 Querido papá: Te has ido, pero a la vez, para mí, te has quedado para siempre. Es imposible que yo acepte que no estés, que no existas, que nunca más voy a escuchar tu inconfundible voz, o me vas a besar de esa forma tan cariñosa que siempre lo hacías. Es imposible que yo pueda creerme que no te voy a encontrar por la calle, comprando las aceitunas el sábado por la mañana, con tus amigos, antes de ir a tomar la tapita; que no estarás durmiendo la siesta, a tu hora, siempre tan disciplinado, y tendremos que hablar flojito de tres y media a cinco para que no te despiertes. Es imposible que todo lo que tú has sido, que toda tu bondad, sensibilidad, inteligencia y amor, hayan desaparecido. Sería, y estoy utilizando tus palabras, un fracaso de la creación, un desperdicio de la naturaleza. Por eso, papá, sé que sigues existiendo. No sé donde, cómo, o de qué manera, pero en alguna parte o dimensión sé que estás, y sé, espero, que estés bien, porque has sido un hombre bueno, el mejor para mí, creo que nunca nadie, a mis ojos, podrá igualarte...¿Qué voy a decir yo de ti, si siempre te he adorado! Desde pequeña, cuando me llevabas a subir y bajar cabezos para que me acostumbrase a andar por el campo, y me inventabas cuentos, y me enseñabas tanto, sin tú saberlo, de un modo nada convencional. Tú me ensañaste muchas cosas, con tu gran cultura y tu actitud ante la vida: caminar por el campo, saborear una puesta de sol, el respeto por los animales, la consideración ante todas las personas, tu amor hacia la lectura, la vida sana; el respeto también por uno mismo, tu tremenda responsabilidad, tu afán de superación en el trabajo, en los estudios... Todo eso eras tú, eres tú, serás siempre tú. Pero sobre todo, perdurarás en mí como un hombre bueno, un corazón gigante, porque fuiste, y no es un tópico, sé lo que digo, buen marido, buen hijo, buen hermano, buen amigo, y buen compañero. Y doy fe de ello, el mejor de los padres y el mejor de los abuelos. Papá, sé que no sólo yo te admiro, son muchas las personas que te respetan y admiran. Has dejado una huella agradable, buen recuerdo, y eso es lo que importa. Eso, y haber vivido, haber sacado provecho a la vida como tú lo has hecho. Has viajado mucho, siempre disfrutando y observando, has conocido mucho leyendo, conversando (siempre te dije que eras una de las personas más cultas que yo conocía, y tú me mandabas callar, avergonzado), y has disfrutado de las cosas positivas de este mundo, como la música, la naturaleza, los libros, los amigos, la familia. Por todo ello, papá, yo no quiero estar triste por ti, tú no lo querrías, tu muerte me ha producido serenidad además de tristeza. No tengo nada que reprochare, nuestra relación fue siempre mansa, de respeto mutuo y mucho amor, y he comprobado que eso vale, y perdura, y perdura más allá de la muerte, porque la muerte no es nada, no existe, es sólo el final natural de una etapa (como muchas veces decías), es la evidencia ante la que hay que rendirse pero para olvidarla, y tirar hacia delante, hacia la vida, hacia el futuro, hacia la esperanza de que Dios existe y volveremos a vernos. Y mientras, estarás aquí, conmigo, con nosotros, tu sitio dentro de la familia seguirás ocupándolo, nunca te irás del todo, porque el amor, las palabras, las pequeñas y grandes cosas quedan, y como tú decías, los hijos, nosotros, somos tu prolongación en el mundo. Que nunca olvidemos tu ejemplo, fue verdaderamente profundo, y que nuestra vida sea merecedora de cuanto nos diste. Y tú, papi, vivirás dentro de mí, porque te quiero.

LOS POLLITOS

Eran siete, y cada uno tenía un color, si bien con el paso de los días lo fueron perdiendo y al cabo de una semana todos tenían el mismo, tenían el color normal que tienen los pollitos.

Los habían comprado una mañana al volver de la plaza de abastos, los estaba vendiendo un hombre en la calle Ancha.

La niña disfrutó mucho con la inesperada compra, les puso un nombre a cada uno y aprendió a diferenciarlos, los cuidó, los alimentó. Cuando se despertaba por las mañanas su primer pensamiento era para los pollitos, a los cuales había dejado la noche anterior metidos dentro de una caja, con unos agujeritos en la tapa, para que no se asfixiaran. Corría antes de desayunar a ver como estaban y a dejarlos en libertad.Luego correteaba detras de ellos, los llamaba por sus nombres aunque los pollitos no atendieran, los bañaba, presumía de pollos con sus amigos.

Así fueron pasando los días y los pollitos se hicieron pollos, estaban cada vez más grandes, ya no cabían en la caja de cartón.

Una mañana, cuando la niña se levantó, los pollos no estaban en el corral. Se extrañó muchísimo y entró en la casa a preguntar.

Le dijeron que había venido una señora de un pueblo que tenía animales, y se los habían regalado para que los criara, que allí iban a criarse mejor...

La niña, que era intuitiva, no se lo creyó, y preguntaba una y otra vez qué habían hecho con sus pollos. Se enfadó mucho, pero todos le contaban la misma extraña historia.

Ese día, para comer había pollo. La niña merodeó por la cocina, y le pareció que había mucha cantidad de pollo, no recordaba que en casa se comprara tanto pollo junto.Se sentó a comer y cuando vio el pollo en el plato lo comprendió todo de repente.

Corrió a refugiarse en la habitación, impotente, no podía creerlo, no podía asimilarlo, lloró, no comió, pero no dijo nada. La ofensa era tan grande que no hubiera sabido qué decir.

Era un hecho tan cruel, tan infame, que no atendió a razones ni a explicaciones.

Hay cosas que no pueden hacerse. No a una niña.

Eran siete, y eran de colores, pero cuando su familia se los comió ya eran todos iguales.

CUANDO LOS HIJOS CRECEN

Cuando los hijos crecen, dejan de ser esos seres pequeñitos , tiernos, que sentimos como parte nuestra, esos cuerpecitos que abrazamos recién despiertos por la mañana y huelen de manera inconfundible para nuestro olfato materno, o paterno, esas mejillas que nos comemos a besos...

Todo comenzó a cambiar ese día que no nos quisieron dar un beso delante de los amigos, ese otro día que no nos quisieron contar algún secretillo, ese otro día en que dijeron que no querían venir el domingo al campo.

Y comenzamos a no poder saber cada paso que dan, o quien les dañó, o qué les preocupa en cada momento, si el amor les ha dejado tocados.... Ni podemos defenderlos del mundo, ni de sus propios pensamientos o sentimientos. Sólo podemos estar ahí para cuando decidan contárnoslo, para cuando pidan ayuda, para compartir sus alegrías y logros.

Era más fácil cuando bastaba poner un aparatejo para que no les picasen los mosquitos por la noche, o ir a hablar con el tutor para que nos contara cómo lo veía, o pasar la noche con ellos cuando tenían anginas, o invitar a sus amigos para que siempre estuvieran acompañados, o encenderles la luz si tenían miedo de la oscuridad...

Cuando los hijos crecen, pensamos con tremenda nostalgia, qué rápido pasaron tantos días y tantas noches, como se le fueron quedando pequeños un pijama tras otro sucesivamente, así como tantas otras cosas, pensamos y cuestionamos si hicimos todo correctamente, si pudimos hacer más en su infancia, si alguna vez no estuvimos a la altura, si siempre supieron cuanto le queremos.

Cuando los hijos son pequeños, nos cansa tenerlos todo el día encima, nos sentimos aliviados cuando por fin se duermen por la noche, agradecemos que las abuelas se los queden unas horitas, queremos que se hagan un poquitín mayores para tener más tiempo para nosotros...

Pero cuando crecen, sentimos nostalgia de esos días en que nada más que existían ellos, sus risas, sus llantos, sus gracias, sus ocurrencias....

Cuando nuestros hijos crecen, nos queda la alegría de que sean buenas personas, de que vayan por buen camino, de haber hecho de ellos unos hombres y mujeres.

Pero dejarlos ir cuesta, es cortar un cordón umbilical invisible, esta vez no está la matrona para cortarlo, lo tenemos que hacer solos, en nuestra mente, en nuestra alma....

Dejarlos ir.

Parece fácil cuando lo oimos, sabemos que ocurrirá desde que nacen, es ley de vida, nosotros lo hicimos. Pero cuesta aceptarlo.

Ya no somos los "reyes magos" de su vida como cuando eran pequeños, ya no somos perfectos a sus ojos, vino la vida a desbancarnos, vinieron los amigos a comernos el terreno, se fueron conviertiendo en dueños de su propia vida.

Siempre estaremos ahí, en la cercanía o en la distancia, hasta donde nos dejen estar; si se van, esperaremos a que vuelvan; si se alejan , esperaremos a que se acerquen; habrá que respetarles, habrá que comprender que ya no son niños...

Todo está bien, todo está en su sitio, es lo que toca, es lo que debe ser. Pero qué duro, qué maravilloso, y qué duro a la vez , es aceptar que los hijos crecen.

Hay que soltar amarras, qué remedio: una vez más, la vida manda...

FORMA DE NIÑO

Aún no sé si existirás un día, y menos aún , cuando te veré; pero si existes, si vienes... yo te querré. Aún no sé si te daremos vida, como el agua se la da a la flor, como Gepeto se la dió a Pinocho, como al mundo Dios. Aún no sé si vendrás con nosotros a hacernos reir y llorar, pero si vienes, sábelo: él también te querrá. Aún, qué se yo si mi cuerpo podrá albergar tu carne y tus sentidos, tu pequeña parcela de Universo, el sabor del destino. Aún, qué sé yo si su cuerpo, me regalará un día tu existencia, para hacer de ese día, la mayor de todas las fiestas. Aún, qué sé yo si te tendremos, si será esta tu casa, nosotros tus amigos, mis días tus días , su vida tu vida, pero si es así, serás bienvenido. Tal vez, si vinieras, no sé de dónde, viajando desde los confines del infinito, desde la raya del tiempo, desde el mar del limbo, tal vez entonces, te daremos cobijo. Y forma de niño. Escribí este poema el día 3 de Diciembre de 1989. Era domingo. Juanmi aún dormía. Sin saber por qué me senté a escribir y salió este poema "premonitorio". Y digo premonitorio porque yo ya estaba embarazada, pero todavía no lo sabía, no lo supe hasta el día 26 de ese mes. Mi cuerpo, o mi alma, sí lo sabían ya, aunque llevaría embarazada días. El tiempo pasa excesivamente rápido, y hoy Miguel no tiene ya "forma de niño", sino más bien de hombre, aunque para mí es y será siempre mi niño. Te quiero, Miguel. Mucho, mucho, infinito. Tú lo sabes.

TERCERA PERSONA DEL PLURAL

Ellos me salvan del abismo de no saber quien soy ni donde estoy, del vacío de ser un átomo en el mundo, de la vaga sensación de no saber a dónde voy.

Ellos me salvan del hastío, de la rutina, de la melancolía, y me dan ganas de vivir, y me devuelven la alegría.

Ellos son espejos, cómplices, luz,

calidez, claridad, vida, plenitud... Cuando ellos se van me quedo sola, con mi desamparo y mi credo;

pero sé que volverán y que los tengo, pero sé que volverán.Y los espero...

LA CASA DEL TERROR

La casa era grande, y como del siglo pasado, con un patio triste y melancólico, y unos sillones pesados e incómodos.Todo lo que allí había a la niña le parecía lúgubre, desde los cuadros de antepasados, hasta la fuente con su triste chorrito, y cómo no, los otros pacientes de la sala de espera que contaban anécdotas a cual más desagradables, de dolores, sacaduras, hemorragias, que no animaban precisamente a la niña en esos desafortunados momentos que le tocaba vivir.En el centro del patio había una estatua que le miraba sarcásticamente, como alegrándose de verla de nuevo allí, dispuesta, o más bien obligada por su madre, a subir al patíbulo de la planta de arriba , a través de unas escaleras de caracol, por las que subía como si fuera Jesús camino del Calvario con la cruz a cuesta.

El patíbulo era, como no, el sillón del dentista, con esos instrumentos aterradores alrededor, en el cual se sentaba con el corazón latiendo a cien y la respiración cortada, sin aliento, a esperar la sentencia, que algunas veces era más benigna (un empastito de nada y listo ) pero otras era especialmente dura: extracción, no hay otro remedio.... Hacía tres días que le dolía una muela. Cuando comenzó el dolor ella ya sabía lo que le esperaba: de nuevo la tortura de ir al dentista, y la angustia previa, de los días y noches anteriores hasta que llegara el momento. Al principio, su madre no le dió importancia ("enjuágate con este elixir, y ya verás como se te pasa el dolor"), pero ella ya sabía que aquello formaba parte del ritual, que el elixir no servía para nada, y que su madre la acabaría llevando al dentista, cuando pasados un par de días se diera cuenta de que le seguía doliendo. A los dos días, su madre, efectivamente anunció: -Cuando salgas del colegio, a las cinco, te recogeré e iremos al dentista. Las dos horas de colegio fueron angustiosas. Para colmo tocaba hacer "labores del hogar", y la niña , que nunca fue hábil con las manos, tenía encimas temblores (de miedo, claro), y no atinaba con la aguja y los pespuntes dichosos. Mientras cosía, o malcosía, pensaba la niña en otras tardes, en que no tenía dolor de muela, es decir, en las tardes normales, y no le parecía lógico que pudiera preocuparse por nimiedades como tener que hacer los deberes, o no poder ir a jugar a casa de su amiga Cinta, o que las labores estuvieran hechas un mamarracho. No lo comprendía, francamente, tan intensa era su angustia de esa tarde, que pensaba que las demás tardes, con sus pequeñas contrariedades, eran un regalo de Dios. Y, en efecto, a las cinco en punto , su madre en la puerta, el camino del dentista, el paso por el Gran Teatro y la librería Pastoriza, la puerta, la charlita de su madre con la señora que atendía la consulta, qué alta está la niña, y ella pensando la niña lo que está es muerta de miedo, señora, ayúdeme a que esto pase pronto... Esa tarde , tocó extracción. Lo peor fue la inyección, tac, tac, tac, los golpecitos del dentista para que el líquido entrara bien, y luego, la muela en la mano, la sangre, el pañuelo. ...

Pero eso ya no importaba.Era la liberación, bajar la escalera, libre ya, cumplida la condena, retornando la respiración a su ritmo normal, el corazón desacelerando, y la niña feliz, contenta, no le importaba siquiera llevar el pañuelo en la boca, llenándose de sangre, ni tener la lengua como acorchada...nada de eso importaba ya. Era casi como salir de una cárcel.

Y luego, corretear por la calle, hablando contenta con su madre, con el uniforme azul y su cartera....

El Gran Teatro parecía ahora más bonito, mucho más bonito, y la librería Pastoriza comenzaba a tener color, incluso se le apeteció entrar a comprar un cuaderno de dos rayas que necesitaba para hacer dictados. Era libre.

Hasta que de nuevo fuera condenada, hasta que de nuevo le dolieran las muelas.

EL MUÑECO

El muñeco tenía tres pelos mal pintados en la frente y los ojos saltones. Pero a ella le gustaba más que ninguno.Era su muñeco preferido, y, mientras la muñeca grandota, la andadora y Juanita Banana se morían de aburrimiento en la estantería, el muñeco salía con ella a pasear a todas partes.

Por la mañana a la playa, con la toallita pequeña del muñeco, hecha por su madre con lo que sobró de la tela del albornoz de ella, de rayas de colores. La niña tumbaba cuidadosamente al muñeco sobre la toalla, para que tomara el sol junto a ella, su barriguita regordeta de plástico bajo el sol de agosto.Y por la tarde, lo llevaba de paseo, unas veces al Cerrito, a dar volteretas por esas arenas blancas; otras veces al Muelle de las Canoas, para ver de paso las carteleras del Cinemar San Fernando; y otras tardes iban a ver la bajamar a la Punta de La Canaleta, con la consiguiente paradita para merendar en la Sombrita de Balbuena, y poner nombre a cada casa de la ría: la de los Enanitos, la Casa Encantada, la Casa de la Bruja, la Casa de las Velas al Viento......

El muñeco estaba tan limpio que casi se le estaban borrando las pestañas y las cejas de tanto lavarlo, porque ella, cuando mamá bañaba al niño, se ponía al lado con su barreñito y enjabonaba al muñeco con su gel Moussel, y luego le echaba la colonia Nenuco, lo mismo que mamá hacía con el niño, y así notaba menos que había sido destronada, y que hasta hacía poco tiempo, era a ella, y sólo a ella a quien mamá lavaba y peinaba. Pero eso era antes de que llegara ese niño guapo y lustroso que todos miraban y admiraban, y había hecho que ella se convirtiera en casi invisible para los demás, de repente, de un día para otro, en una pequeña niña invisible de cinco años.

Una mañana, igual que todas las mañanas, fue con su muñeco a la playa de colores intensos y olas gigantes, por esos entrecruces de callejuelas que les llevaban desde la ría hasta el mar, sobre caminitos de madera. Y, como todas las mañanas se bañó con su muñeco en brazos, pero había más oleaje y más resaca que otras mañanas, y ella era pequeña, y el agua quiso darle un revolcón, y al salir del agua y ponerse en pié no vio al muñeco. Miró a uno y otro lado y el muñeco no estaba. Esperó. Estaba segura de que saldría antes o después, no podía ser de otra manera, el mar siempre devolvía lo que se llevaba, o al menos eso creía ella haber escuchado alguna vez. Pero seguía sin verlo.Corrió al toldo a pedir socorro. Papá y mamá lo buscaron y buscaron, y más tarde se unieron a la búsqueda sus primas, y los amigos de sus primas... Pero nadie logró encontrarlo. Al muñeco se lo había llevado las olas, y no volvió, ni volvería nunca.

De vuelta a casa, con su albornoz de rayas, la niña caminaba en silencio detrás de su mamá, que llevaba en brazos al niño–hermano; pero ella sólo llevaba la toallita de rayas de su muñeco.Y toda la soledad del mundo se le vino encima a esa niña de cinco años, que bajo los cielos de Punta Umbría, caminaba hacia la casa, hacia el barreñito lleno de agua, que dejó al sol para que se fuera calentando.

JUANITO

Hacia el once o doce de agosto llegaban siempre. Año tras año.Y, cada año, Juanito venía más alto, un poquito mayor.

Era rubio, los ojos azules, la piel muy curtida por el sol, y esa viveza que le daba el andar siempre de pueblo en pueblo, de feria en feria.

El tiro al blanco de los padres de Juanito era azul y blanco, había que demostrar la puntería derribando palillos de dientes, tres palillos derribados y te daban el premio: un llavero, una botellita de anís, un peluche polvoriento, cosas así...

Juanito tenía dos hermanos y una hermana, pero el preferido de la niña, su amigo, era sin duda Juanito.En cuanto llegaban y levantaban el tiro y su “casa” ambulante, Juanito y la niña se iban por ahí a jugar, a montar en bicicleta, a tirarse desde el muelle haciendo “la bomba”, a coger cangrejos, a cruzar a nado a la otra banda.....

A Juanito le llamaba la atención lo que no tenía: la bicicleta de la niña, sus juguetes, el agua corriente, los libros... A la niña lo que le gustaba era lo que tenía Juanito: las fichas gratis para montar en la noria, en la ola, en los coches topes. Y, cómo no, tirar en el tiro al blanco de Juanito, ese tiro al blanco que por la parte de atrás era una improvisada casa que olía a agua sucia, a tierra mojada, y en la cual dormían por las mañanas sobre colchones tirados en el suelo.

Cuando llegaba el día quince, y ponían la cucaña, y pasaba la Virgen del Carmen por delante de la feria y de la casa de la niña ( pegadas estaban una a otra), y luego, por la noche los fuegos artificiales iluminaban las aguas y los cielos, la niña sabía que la feria tocaba a su fin.Cada año se llenaba de melancolía, de nostalgia, cuando empezaban a desmontar las atracciones, y sentía un gran vacío interior.Se decían adiós, hasta el año que viene, y la niña trataba de imaginarse a Juanito en invierno, pero no podía. Juanito era un ser de agosto, y nada más que de agosto.

Juanito y la niña fueron creciendo, y hubo un año en que Juanito y su familia se fueron de Punta y no volvieron más. Tal vez habían cambiado de ruta, tal vez habían cambiado de oficio, tal vez habían prosperado. Quién sabe.

Pero la niña, en cada feria siguió buscando con la mirada a Juanito, y cada vez que pasaba delante de un tiro al blanco no podía evitar volverse para ver si era blanco y azul.

MI SOL

En la almohada de mi cama quedó dormida una nota de música arrenpentida. Que se escapó en una noche de insomnio de mi canción.

SONRISA ESCONDIDA

Por encima de océanos y montañas, más allá del espacio y el tiempo; de los avatares de la vida y sus movidillas, más allá de las pasiones y los desengaños. Sin prisa alguna, sin objetivo, más allá de los esquemas oficiales, de las costumbres sacralizadas por los hombres, de los parlamentos, de las catedrales. Más allá de lo oportuno y de lo necesario, más allá de la rutina y del descanso, más allá de lo aceptado y de lo censurable; en silencio: en una sonrisa....